domingo, 26 de julio de 2015

Tiritón de pera

Qué paso en tus ojos de sal

Aún no me caben los hechos

Y mi esfuerzo por no ser lana

Me esfuerzo por ser este mimbre

Abajo de mi carne está la jaula de los pájaros que liberaste

Que dejaste volar hacia un sur azulado

Madera cuando seas humo

Y piedra si eres verdad

Porque soy espejo y no tempestad

Unas gracias arrugadas y húmedas

En lágrimas que cantan mi derroche

Y hielos que acompañan mi tiritar en el río Mapocho

Pareciera que va a salir el sol mañana

Pero aquí abajo es invierno y ni lo he notado.



//ElMismo

lunes, 20 de julio de 2015

Baladí abajo de la cama

Estoy chato
Chato de los mismos días
Chato de la lucideZ
Chato de escribir
Chato de los cigarros
Chato de las personas
Chato de fumar
Chato de estar en el piso
Chato de no hacer nada al respecto
Chato de no hablarnos
Chato de la comida
Chato de esta weá
Chato de esto otro
Chato de la risa
Chato de sentirme solo
Chato
Chato de no escribir
Chato de no correr
Chato de la droga
Chato de lo mismo
Chato de facebook
Chato de hablar y decir nada
Chato de que no me salgan las weás
Chato de estar chato


Última cajetilla que me compro, y contando.


//ElMismo

domingo, 19 de julio de 2015

Recuerdo de Santa Bárbara

En el pueblito que llegué encontré muy poca gente, pareciera que habían estado ahí desde siempre, y pareciera que no venden ni cigarros ni vino en la botillería.


Luego de preguntarme qué chucha hacía ahí, me di ánimos y fui en busca de indicaciones

-Señor- le repetí, pues era sordo.

-¿Sabe usted dónde empieza la playa?-

Suceden tres cosas después de esa pregunta

1-      El viejo me dio una brújula
2-      Me dio una palmada en la espalda
3-      Me dice:


Cuando la brújula te deje de servir, sabrás que la playa ha terminado.

//ElMismo

lunes, 6 de julio de 2015

Salí a caminar

Pienso en todo lo que pierdo
El frío de los peldaños y su madera, que me recuerde


Hoy no quiero volver, dije

Y me fui a caminar por el desierto de atacama

Con dunas que entierran cada paso

Escuchando como el futuro pasa por arriba

Como el viento susurra siglos de progreso

Y aquí abajo es la peor tormenta

Y al menos puedo tener

Mi merecido







Y ojalá salga algo bueno de todo esto, ojalá.


El Mismo.